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“两个，一个女孩，一个男孩。”
“多大了？”
“茱莉叶十岁，卢卡斯十六岁。”
“天啊，在这个年纪失去母亲！生活的盛宴总是不忘陈列种种痛苦让你品尝，让你磨难重重，是吧？”此刻的语气，仿佛少了适才的挖苦和讽刺。
“我得走了，这样突兀地来，如果打搅到你，我很抱歉。”
话音未落那一刹，她突然瘫软在地，跪坐在地毯上，身子歪向一边，腿蜷在身下，只能用一只胳膊支着自己：“哦，上帝！”
“你怎么了？”尼克走过去，倾下身子。
她的另一只手抚着前额，双眼紧闭，脸色苍白。
“天啊，对不起，脑袋里的血好像一下子被抽光，我就……”
“需要什么，我帮你拿？”
她摇摇头：“没关系，坐一会儿就行，头晕。”
“要不要倒杯水什么的？”他俯身跪坐在她旁边，她的样子很可怕，似乎马上就要昏倒、人事不省的样子，“或者，弄些吃的？”
她又摇头：“我没事，不用。”
“我不觉得，就这样别动，我去给你弄点东西。”
“我怎么动得了，”她惨淡地说，眼神涣散，没有焦距，“算了吧，别担心，我很好。”
尼克站起来，走进厨房，洗碗池里、厨台上全部堆满没洗的脏盘子以及中餐外卖餐盒。他四处看了看，发现一个煤气炉，座上放着一把水壶，他提起来，是空的，于是挪走一些盘子，在洗碗池里腾出些空间，往水壶里灌满水。又花了好久，才弄明白煤气上哪个旋钮控制哪个喷嘴，打开后半天，火焰才慢慢从黑色变为橙色。
“你喜欢巴蜀园的中餐？”他向屋外喊道。
没有回音。
“你还好吗？”他又问。
“其实，他们做得挺油腻的，”她顿了一下，虚弱地说，“全城就两三家东方人的餐馆，一家比一家糟糕。”停了一下后，她又说，“在芝加哥光我住的那个小区里的中餐馆就比这儿多。”
“不管怎样，看起来你还是从那儿买了很多次外卖。”
“因为很近，我可以走过去买，最近都不想下厨，自从……”
她已经站在厨房门口，跌跌撞撞、慢慢地挪步进来，重重地坐到一把椅子上，黄色的椅子，红色椅背，旁边的是配套的红色福米卡冰纹桌面，黄色镶边。
水壶呜呜地响着，尼克打开冰箱——门上浮起的大号金属字，写着“北极牌”，让尼克想起小时候自己家里的老冰箱——结果发现里面空空如也，一夸脱脱脂乳，一瓶打开的夏敦埃酒，里面还浮着软木塞，一盒鸡蛋，只剩下一半。
他找到一片巴尔马干酪，还有几头勉强可以用的洋葱。
“有磨碎机吗？”
“你开玩笑吧？”
他把做好的煎蛋饼放在她面前的桌子上，摆好一个叉子、一张纸巾、一杯茶，后来才发现，那个茶杯上，竟然一侧还刻着1970年的斯查顿商标。
她狼吞虎咽地大口吃起来。
“你今天一天，上一顿饭是什么时候吃的？”尼克问。
“就是现在啊，”她说，“我忘了吃。”
“忘了？”
“因为有点事，后来就忘吃了，嘿，做得很不错哦！”
“谢谢。”
“真想不到你还会做饭。”
“这就是我厨艺的极限了。”
“现在好多了，谢谢你，刚才真以为自己要死了呢！”
“没关系，我看到有些意大利腊肠，后来一想，你有可能吃素什么的。”
“素食主义者可不吃鸡蛋，”她说，“唔，好吃极了，你知道吗，有一种带状虫，饿极的时候，会吃掉自己。”
“那幸亏我来的是时候。”
“斯查顿的总裁炒了一盘小气的煎蛋，等着看吧，我要告诉媒体，看他们怎么说。”
“呃，你为什么会住在芝加哥呢？”
“说来话长，我从小在这儿长大，到九岁左右的时候，妈妈再也受不了爸爸的疯病，那还是他在诊断为精神分裂症之前。于是她去了芝加哥，把我留下和爸爸一起住，几年之后，她结了婚，我就搬去那边和他们一起生活。对了，你瞧，你在我家，我一点都没个主人的样子！”
她站起身来，走到下边一层橱柜，打开门，里面有一排落满灰尘的酒瓶，苦艾酒、百利甜等等。“我猜——你应该是喝苏格兰威士忌的吧。”
“我得回家看看孩子了。”
“哦，”她说，“对呵，当然了。”失望的脸上，难掩凄凉和无助，尼克看在眼里，心想，之前告诉玛塔晚一个小时回家，再晚一小时应该也不要紧。
“不过，一小杯威士忌应该没问题。”
她的脸立刻一亮，弯下腰从里面拿出一瓶詹姆森酒：“爱尔兰酒，不是苏格兰——行么？”
“可以。”
她又从里面掏出一只平底玻璃杯：“喔，呼！”她从里面吹出一团灰尘，拿到水龙头前，一边洗，一边说，“我猜一定得要冰块喽？”
“嗯？”
“冰块，我猜你喝威士忌一定加冰块。”她走到那台古董冰箱前，打开冷冻柜，拿出一块尼克几十年都没再见过的冰块模板，还有一支杠杆，这边拉起来，那边就可以把冰敲碎成小冰块，她拽了一下，然后就听见喀嚓喀嚓的碾碎的声音，尼克不禁想起自己小时候，父亲也爱喝加了冰块的威士忌，每晚都喝，而且喝得不少。
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